Vacío...

Con estas manos... necias y tercas... obstinadas... recorro el último papel de mi historia...

El filo de la hoja blanca...  el borde del espacio en el que me escribo...

 

Será que entre las letras he venido expiando mis deseos?... Yo no soy un hombre triste... pero soy un hombre cansado de intentar alcanzar la Luna... y le canto al pie de la ventana en la que tanto he vivido...

 

De la lejanía me llega un olor a flores...  un sabor a amargura... corazón... un sabor a desgana...

 

Me pregunto que ha sido de la noche aquella en la que se dijo que un cuerpo es presa de si mismo, en la que se dijo que la fiebre trae delirio... como pesadillas a borde de un suicidio que fue tu silueta... aquella que solo conocí en el abrir y cerrar de ojos desesperado en mi cama...

 

Desperté 11 veces, antes de en realidad abrir los ojos... dormí 3 décadas... y caminé 9 días... para soñarte solo durante 8 minutos... y al final, con el tacto embrutecido, me atreví a delinear sobre el cristal intangible la figura de mi ausencia...

 

La cadencia en que pasan los segundos me hace insoportable ante el espejo... y mis personajes, deshiscentes, insurrectos me llevan a cada esquina de sus historias... y yo leyendoles como a mi mismo, los condeno con toda intención al abismo del que salieron... y se vuelven estatuas... ruinas de una vieja ciudad que nunca visito...

 

Que calidez el sol... la luz interminable de un amanecer desde los ojos de mi alma...

 

Me he quedado con la incoherencia... y es mi don mas preciado, la esperanza rota... esa que tengo para representar la manera de ver las cosas sin juicios... esa que me roba el nombre y me convierte en nadie... como palabras al viento, verdades absolutas... totalmente inexorables...

 

Por que no vienes a pasar un día sobre el puente?... El nombre blanco que llevas es lo unico que pido... lo unico que falta para deshacerme bajo el agua de la lluvia...

 

Pienso y vuelvo a pensar... cuantas veces sea necesario para martirizarme con el azul de la enajenación... a la que pertenece mi decadencia...

 

Me he vuelto viejo en un par de horas... y he vuelto a mi presente cargando ideas de un hombre antiguo... desatinado como yo mismo...

 

A veces solo escribo por no perderme, por la costumbre... a veces escribo para no decir nada y sentir que sigo en esto...

 

Pero hay días en los que escribo para ella... mujer de nombre impornunciable, mujer que conozco y que no recuerdo... mujer que tengo todos los días... adolorida a mi lado izquierdo...

 

Es la minima intención que me queda... hasta que el tiempo me lleve de vuelta a la inocencia...

 

Que si paso mis horas perdido en inmensidad de un páramo vacío?... que si paso mis horas en la inmensidad de un sueño?... que si paso mis horas lleno de ilusiones?... Lo hago porque es el único modo en el que se seguir siempre vivo...

 

A veces... cuando todas las palabras pierden sentido... solo me quedo a guardar silencio sobre el río... y antes de volver la vista a mi espalda... miro al cielo oscuro y agujereado de luz...

 

Y le canto a mi preciosa Luna como un grillo...

 

Hasta que con las ojos cerrados doy media vuelta... y con un sonrisa cansada... lejana, distante, dolorosa...

 

Me retiro al olvido...